Hoy me ha dado por revisar la carpeta donde guardo las cosas que voy escribiendo y me he sorprendido al encontrar un par de docenas de historias. Había títulos que no recordaba haber escrito, y cuando las he leído me ha sorprendido el final, tan antiguas son. Ninguna de ellas tiene la calidad suficiente -creo yo- para ganar un concurso literario, visto el nivel que tienen algunas obras ganadoras que me han mandado en los sempiternos libritos conmemorativos que sólo los participantes leen, pero he pensado que igual alguna podría tener la calidad suficiente para una de las abundantes revistas literarias que se encuentran en internet. Así que me he decidido a mandar una, por primera vez en muchos meses, a ver si cuela. Supongo que la respuesta será no, pero si no lo hago, nunca lo sabré.
También me he dado cuenta de lo mucho que repito los temas. Parezco tener una pequeña obsesión por la mal llamada violencia doméstica -violencia machista sería más adecuado-, porque he encontrado unas cuatro o cinco historias que tratan del tema. Y yo que pensaba que era una escritora de misterio... Bueno, bien mirado, la razón por la que un hombre mata a la mujer que alguna vez amó no deja de ser un misterio, así que supongo que sigo con la etiqueta.
No sé si os habréis dado cuenta, pero Blogger me ha obligado a cambiarme a beta (sí, ya sé que me lo advertisteis), lo que me parece muy mal, muy injusto, muy poco democrático. No me gustan los cambios, sobre todo los informáticos. No es justo. Me cuesta adaptarme.
Empiezo a pensar que soy un poco autista.
4 comentarios:
A ver si hay suerte, ruth, y te seleccionan tu historia. Espero que lo comuniques con el bombo y el platillo, que suene bien alto para que lo oigamos.
Oye,¿y por qué me dice Blogger que ya no uso beta y a ti te hace usar beta? Desde hace unos días, cuando me envió el mensaje de advertencia, la palabra beta está tachada en mi cuenta.
No sé si es beta o qué diantres es, pero me han hecho cambiar a una versión nueva. Al final ha sido una tontería; le tenía pavor al cambio y no ha sido para tanto.
Va a resultar que no son tan autista.
¿Tu crees que un hombre que alguna vez amó a una mujer puede llegar a matarla?
Supongo que no es precisamente amor, sino posesión, sentido extricto de propiedad privada. Lo que de verdad se ama, no se destruye.
Que tengas suerte con tu relato.
Tu relato sobre esa carpeta que hace tanto tiempo que no abrías y la sensación que te produjo, y también sobre esos libritos recopilatorios - que yo ya no sé dónde meter- me ha resultado tremendamente familiar.
Saludos.
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